A l’œuf, la lourde étape glaciaire.
Nous le sentions le frisson du froid ;
abolies les joues rouges et les sourires aux oreilles.
A l’œuf, les simagrées enturbanné de plastique ;
matière imperméable du souci rendu vénérien.
La maladie qui crisse et qui ne salue même pas sa mère –
qui est cette colère, la terreur éclose.
Un long vandalisme des intimités,
des tumeurs de la sensation.
A l’éclosion de la fleur, lotus dans le poumon, né du marasme.
Rareté de la maille, qui se détisse, qui maintient la coupure.
On sangle, on cisaille.

Et puis quoi ?
La pagaille opportuniste, la solidarité sécable.
Se réunir d’impossibles promesses,
se réunir de ne loger plus aucune once d’empathie.
Inconnus que nous étions.

Nous sommes des orages, un masque à la plaie.

A l’éclosion le serpent naît.
Glissement sournois, aux interstices.
Envieux du trouble, en bon silence.
Le serpent glisse comme nous à la pente raide du futur.

Eboulement des possibles en un champ de déchets – peur terreur panique.
Rejet, individus oubliant leurs poussières.

Et puis quoi ? Chamaillerie du siècle, nous muselés, nous, bafoués jusqu’à l’énigme d’être en vie.
Et puis quoi ; la rage, l’indignation, ne pas se ranger, ne pas devenir un meuble. De l’indifférence, la victoire.

A l’éclosion déjà tue, le serpent qui glissait qui feulait son drame réitéré. Mes parents n’ont pas connu cette guerre.
Méritons-nous de reproduire la bêtise ?
Alors quoi, la blague d’un siècle à écrans
quand la chair s’enterre seule ?
Quand les âmes meurent avant même le corps ?
Nous nous redressions de scandale
et l’œil inculpé d’une méduse ne pouvions voir notre propre reflet
sans nous pétrifier d’indignation.
Obligations surréelles.
Répressions d’émotions ;
et cette peur qui règne, qui bouffe, qui jouit.
Alors livrant la coquille aux autorités nous avons signé nos fronts des dernières médailles qui nous restaient.
D’honneur, nous voulions extirper le courage.
Et puis quoi le serpent dévorait jusqu’aux souches de la splendeur, affaiblissait familles de l’intérieur sans s’inquiéter des regards noirs vers les semblables,
sans se soucier du frisson le premier qui persistait à l’épiderme.
Rage de l’amour, contorsionné.
Mais quoi, nous savons comme nous sommes chéris.
Maladie d’humanité, nous sommes abîmés d’être en vie.
Abîmes.
Nos racines sont faites de tous les symboles de nos morts et de nos frères et de nos sœurs.
Et mère, et pères, bras ouverts encore nus de cet amour indicible.
Oui, nous sommes mortels.
Oui, le passage est court.
Oui, cette dignité se nourrit de tenir l’étincelle.
A mourir pour mourir, choisir l’amour.

Réinvestir le réel de ses couleurs et ne pas garder blancs les crânes de nos espérances.
Nous protégeons nos pensées par l’humus, revenons à nous,
nous – ami.e.s.
Je ne parlerai plus de ce serpent qui va encore et qui s’engraisse de ce fascisme, de ces opportunités d’estomaquer la liberté.
Sans le nier nous voilà face au ciel, et il ne peut rien sur les constellations.
Nous voilà à l’apogée de la gangrène
– qui n’est pas cette fleur au poumon mais bien la destruction lettre après lettre de la poésie.
Mais quoi, elle est notre tambour, la forme de notre cœur.
Nous voilà réunis sans amertume, nous sommes de passage ;
nous sommes en nombre.
Nous sommes capables de sérénité ;
qui n’est autre que l’invitation indomptable à enlacer ceux qu’on aime. Sentant l’élan de paix avec lequel nous nous hissons.

A la vie.